#GSNH 1552 Chương 2

“Địa bàn của tôi, không có việc thì đừng vào.”

Rồi chỉ sang phòng bên phải:

“Phòng cô, tôi bày trí theo yêu cầu rồi.”

Tôi bước vào.

Phòng rất nhỏ, khoảng mười mét vuông.

Giường đơn 1m2, tủ quần áo bong sơn, bàn học lắc lư.

Chăn nệm bạc màu.

Trên bàn là một laptop cũ màn hình nứt.

Hoàn hảo.

Đây chính là dáng vẻ một người lương bốn nghìn ở Thượng Hải nên có.

Tôi treo mấy bộ đồ cũ vào tủ.

Điện thoại reo.

Là mẹ tôi.

Tôi bắt máy.

Trong nền âm thanh, là giọng than phiền chói tai của em dâu Lý Quyên:

“Cái chỗ qu:ái q,uỷ gì thế này! Không có thang máy! Mùi mốc kinh khủng!”

“Trần Chu! Con có ý gì hả?!”

Mẹ tôi nén giận, gào vào điện thoại.

“Con cố ý đúng không?”

“Cố ý cho bọn mẹ ở cái chỗ rá,c rư,ởi này?”

Tôi dùng giọng vô tội y hệt đáp lại:

“Mẹ, đây đã là khách sạn có giá – chất lượng cao nhất con tìm được rồi.”

“Một đêm hai trăm, ở Thượng Hải mẹ còn muốn thế nào nữa?”

“Khách sạn trung tâm, chỗ nào chẳng từ một nghìn trở lên?”

“Lương tháng của con không đủ cho mọi người ở bốn đêm.”

“Nếu không hài lòng, mọi người có thể tự tìm chỗ khác, tự trả tiền.”

“Con—!”

Mẹ tôi bị tôi chặn họng.

“Được! Trần Chu, mày giỏi lắm!”

“Giờ cánh mày cứng rồi!”

“Mau gửi địa chỉ của con qua đây! Bọn ta tới tìm con ngay!”

“Để mẹ xem mày đang ở cái nơi thần tiên gì!”

Tôi chờ đúng câu này.

Tôi gửi địa chỉ khu chung cư cũ này.

Rồi nói với A Bưu:

“Anh Bưu, chuẩn bị đón khách.”

A Bưu kéo cao áo ba lỗ, lộ cơ bụng rõ hơn, cười hề hề:

“Yên tâm, bảo đảm phục vụ tới nơi tới chốn.”

03

Nửa tiếng sau, hành lang bỗng náo loạn.

Tiếng bước chân hỗn loạn vang lên — giày da, giày cao gót, dép lê trẻ con… tất cả trộn vào nhau không theo bất kỳ quy luật nào.

Còn xen lẫn cả tiếng oán trách không hề che giấu của em dâu tôi, Lý Quyên:

“Cái chỗ quỷ quái gì đây! Chẳng khác gì quê nhà tụi mình!”

“Thối hoắc mùi nước tiểu! Trần Chu mà ở đây á?”

“Chị ta chẳng phải làm việc ở tòa nhà văn phòng hạng sang gì đó sao?”

Mẹ tôi gằn giọng đè nén cơn giận: “Im miệng! Gặp nó rồi nói cũng chưa muộn!”

Cửa bị đập ầm ầm như muốn phá nát.

Tôi không động đậy, A Bưu bước đến, mạnh tay mở cửa cái “rầm”.

Ngoài cửa có bốn người.

Mẹ tôi, Vương Tú Liên – mặt dài thượt, sa sầm.

Em trai tôi, Trần Khải – tóc nhuộm vàng, trông rõ bực bội.

Em dâu tôi, Lý Quyên – khoanh tay, ánh mắt khinh khỉnh đầy mặt.

Và cháu trai tôi, Tiểu Bảo – bảy tuổi, đang tò mò rướn cổ nhìn vào trong nhà.

Họ vừa thấy A Bưu mở cửa liền sững người.

A Bưu cao gần mét chín, cơ bắp cuồn cuộn, tay xăm kín hoa văn, mặt mày dữ tợn — khí thế áp đảo.

Anh ta đứng chắn cửa, giọng trầm khàn: “Tìm ai?”

Mẹ tôi theo phản xạ lùi lại một bước, cười gượng: “Chúng tôi tìm Trần Chu, xin hỏi cô ấy có sống ở đây không?”

A Bưu quay đầu nhìn tôi một cái.

Tôi từ trong phòng bước ra.

“Mẹ, mọi người tới rồi à.”

Tôi mặc chiếc áo thun bạc màu với quần jeans, trông vừa mệt mỏi vừa nhàn nhạt.

Cả bốn người đều sững sờ nhìn tôi.

Đặc biệt là Lý Quyên — ánh mắt quét tôi từ trên xuống dưới, khinh thường lộ rõ trên mặt.

“Chị… chị ăn mặc kiểu gì thế này?” – Trần Khải cất tiếng, vẻ mặt đầy kinh ngạc.

Trong ấn tượng của cậu ta, tôi mãi là người chị diện vest chỉnh tề, xách túi hàng hiệu, tiêu tiền thoáng tay.

Tôi cười khổ: “Đi làm mà, mặc thế cho thoải mái.”

“Vào đi.” – Tôi nghiêng người nhường lối.

Họ ngập ngừng bước vào phòng khách.

Thấy trong phòng đầy ắp chai bia rỗng và hộp đồ ăn ngoài, Lý Quyên cau mày chặt lại.

“Trời ơi, Trần Chu, chị ở cái chỗ như thế này á?”

Cô ta cố ý nói to, sợ người ta không nghe thấy.

“Bừa bộn đến mức này, thật sự chịu không nổi!”

Tôi chưa kịp đáp, A Bưu đang chơi game trên sofa bỗng ném tai nghe xuống, đứng bật dậy.

“Bừa bộn? Bừa bộn thì khỏi ở!”

Anh ta trừng mắt nhìn Lý Quyên, giọng còn to hơn cô ta.

“Đây là nhà tôi! Tôi thích bừa thế nào là việc của tôi! Liên quan gì cô?”

Lý Quyên bị anh ta quát cho giật mình, theo phản xạ trốn ra sau lưng Trần Khải.

Mẹ tôi vội vàng ra dàn hòa.

“Ấy ấy, cậu trai trẻ, đừng giận mà, con dâu tôi ăn nói vụng về thôi.”

Bà quay sang tôi, ghé sát thì thầm: “Chu Chu, người này là ai vậy?”

Tôi giới thiệu: “Đây là anh Bưu, con trai chủ nhà, tụi con ở ghép.”

“Anh Bưu, đây là mẹ em, em trai em và em dâu em.”

A Bưu hừ mũi một tiếng thay lời chào, rồi đeo tai nghe lại, tiếng game đinh tai nhức óc vang lên.

Thái độ rõ ràng: “Tôi khó chịu, mời các người cút nhanh.”

Vương Tú Liên mặt lúc trắng lúc đỏ.

Bà kéo tôi ra góc tường, hạ giọng chỉ hai mẹ con nghe thấy:

“Chu Chu, sao con ở chung với loại người thế này hả?”

“Trông là biết chẳng phải người tử tế! Nguy hiểm lắm!”

Tôi bất lực giơ tay ra: “Mẹ, hết cách rồi, thuê chỗ này rẻ.”

“Tháng có hai nghìn tệ, ngay trung tâm Thượng Hải, mẹ nghĩ tìm đâu ra giá đó nữa?”

“Với lại anh Bưu cũng tốt bụng, chỉ là nóng tính thôi. Ổng chưa bao giờ vào phòng con cả.”

“Rẻ?” – Lý Quyên tai thính, nghe được câu đó liền nhảy vào.

“Rẻ thì cũng không thể sống trong cái bãi rác này chứ!”

“Trần Chu, chị kiếm bao nhiêu tiền mà không thuê nổi căn khá hơn? Hay là cố tình không muốn tụi tôi ở nhờ?”

Cuối cùng thì bản chất cũng lộ ra.

Đó mới là một trong những lý do họ tới đây hôm nay.

Tôi nhìn cô ta, ánh mắt bình tĩnh.

“Em dâu, chắc em hiểu lầm rồi.”

“Chị một tháng chỉ kiếm bốn nghìn, không phải bốn vạn.”

“Căn này đã ngốn hết một nửa lương rồi.”

“Nếu thuê chỗ khá hơn, một tháng mười nghìn, thì ba tuần còn lại chị phải ra gió mà uống nước mưa sống qua ngày.”

Nói xong, tôi đi vào phòng ngủ, lục trong tập hồ sơ cũ ra bản hợp đồng lao động giả mà tôi đã chuẩn bị.

“Tôi không tin, mọi người có thể xem đi, đây là hợp đồng của tôi.”

Tôi đưa bản hợp đồng ra.

Trần Khải giật lấy ngay.

Cậu ta, Lý Quyên và mẹ tôi – ba người dí sát đầu vào nhau như thể đang nghiên cứu tài liệu cơ mật quốc gia.

“Trợ lý hành chính… lương tháng, trước thuế bốn ngàn năm trăm…”

Trần Khải đọc từng chữ một, sắc mặt ngày càng tệ.

Lý Quyên giật lấy bản hợp đồng, lật tới lật lui, như thể muốn moi ra sơ hở nào đó.

“Cái này… cái này là thật hả?” Cô ta lẩm bẩm.

“Không thật thì sao? Tôi lừa mấy người để làm gì? Được phát kẹo chắc?” – tôi dựa vào khung cửa, giọng lạnh tanh.

“Không thể nào!” – Vương Tú Liên bỗng ngẩng phắt đầu lên, trừng mắt nhìn tôi – “Mày nhất định đang nói dối!”

“Năm mươi vạn mày đưa cho Tiểu Khải mua nhà từ đâu mà ra?”

“Ba mươi vạn mày bù lỗ cho cửa hàng của Quyên từ đâu mà có?”

“Còn tám vạn cho Tiểu Bảo đi học nữa!”

“Nếu mỗi tháng chỉ kiếm bốn ngàn, thì số tiền đó từ đâu ra hả?”

Cuối cùng bà ta cũng hỏi đến vấn đề mấu chốt.

Tôi đã chờ câu này từ lâu.

Tôi khẽ thở dài, trên mặt hiện lên vẻ xấu hổ pha lẫn đau đớn.

“Mẹ… những khoản tiền đó…”

“Là con đi vay.”

“Cái gì?!” – cả ba người đồng thanh hét lên.

“Con vay từ lãnh đạo công ty, còn lại là vay online.”

Tôi cầm điện thoại từ bàn làm việc lên, mở mấy ảnh chụp màn hình đã chuẩn bị sẵn.

Một tấm là giao diện hạn mức vay từ ứng dụng Alipay – ghi đã dùng 200.000.

Một tấm là giao diện WeChat – ghi đã vay 150.000.

Còn lại là mấy app vay nặng lãi không tên tuổi – hiển thị kế hoạch trả nợ mỗi tháng vài nghìn.

Tất nhiên, tất cả đều là ảnh chỉnh sửa.

Tôi đưa điện thoại cho họ.

“Hồi đó con mới tốt nghiệp, cầm được chút tiền thưởng dự án, nghĩ là vẫn xoay được.”

“Nhưng thấy nhà có việc, làm chị thì không thể làm ngơ.”

“Ai ngờ cái hố càng ngày càng sâu.”

“Để mua nhà cho em trai, để bù lỗ cho cửa hàng em dâu, con chỉ còn cách vay chỗ này, đắp chỗ kia.”

“Gỡ đông vá tây, đến giờ nợ chồng chất.”

“Mỗi tháng nhận lương, hơn một nửa phải trả nợ.”

“Số còn lại, trả tiền thuê nhà xong thì chỉ còn đủ ăn cơm.”

Tôi vừa nói vừa cúi đầu, vai hơi run run, giả bộ nghẹn ngào.

Phòng khách im lặng đến kỳ quái.

Chỉ còn tiếng súng đạn trong tai nghe của A Bưu vang vọng.

Tôi cảm nhận được ba ánh nhìn như đèn pha quét thẳng vào người mình.

Có hoang mang, có nghi hoặc, nhưng nhiều nhất vẫn là… phẫn nộ vì bị lừa.

Không phải họ xót xa vì tôi gánh nợ.

Mà là vì… cái cây rút tiền của họ dường như đã… cạn kiệt.

“Ý chị là, bây giờ không những không có tiền, mà còn nợ ngập đầu?”

Trần Khải khô khốc hỏi, giọng đầy khó tin.

Tôi gật đầu, không nói gì.

“Thế… cái chuyện làm ăn của em thì sao…” – cậu ta ấp úng hỏi tiếp.

“Chuyện gì cơ?” – tôi ngẩng lên, giả vờ không hiểu.

“Thì… chuyện em nói với chị ấy… em muốn mở tiệm rửa xe… vẫn còn thiếu một trăm vạn…”

Giọng cậu ta càng nói càng nhỏ.

Tôi nhìn cậu ta, như nhìn một người xa lạ.

Sau đó, tôi khẽ cười.

Một nụ cười rất nhẹ… và rất lạnh.

“Trần Khải.”

“Em nghĩ một người mỗi tháng phải trả hơn một vạn tiền vay, tự mình chỉ còn hai ngàn để sống…”

“Có thể đưa cho em một trăm vạn để mở tiệm rửa xe sao?”

04

Sắc mặt Trần Khải thoắt cái từ đỏ bừng chuyển sang tím ngắt.

Như thể bị ai đó tát liên hoàn cả trăm cái ngay giữa đám đông.

“Anh…” – anh ta định nói gì đó, nhưng không thốt ra nổi một chữ.

Một trăm vạn.

Trước khi đến đây, anh ta, Lý Quyên và mẹ – Vương Tú Liên – đã bàn bạc kỹ ở nhà.

Bọn họ chắc chắn rằng mấy năm nay Trần Chu ít nhất cũng tích được vài triệu.

Một trăm vạn với cô ta chẳng khác gì hạt cát giữa sa mạc.

Chuyến đi Thượng Hải này, ngoài mặt là thăm hỏi, thực chất là “ép cung”.

Ép Trần Chu phải móc tiền ra.

Nhưng giờ đây, cô lại nói rằng, chẳng những không có tiền, mà còn đang ngập trong nợ nần.

Cảm giác đó… như thể một kẻ đi săn kho báu, cầm bản đồ tới đúng chỗ, đào xới cả buổi, cuối cùng chỉ thấy… hóa đơn đòi nợ.

Cú sốc ấy lớn đến mức cả ba đều không kịp giấu cảm xúc.

Miệng Lý Quyên há hốc đủ nhét vừa một quả trứng.

Sắc mặt Vương Tú Liên thì xám ngoét, thậm chí còn xám hơn cả bức tường cũ ngoài hành lang.

“Không thể nào… tuyệt đối không thể nào…”

Vương Tú Liên lẩm bẩm như niệm chú, hoàn toàn không thể chấp nhận sự thật này.

Không khí trong phòng khách đông cứng lại.

Chỉ còn tiếng game “pằng pằng chíu chíu” từ tai nghe của A Bưu, như nhạc nền cho một màn bi hài kịch đầy chua chát.

“Ục…”

Một âm thanh lạc quẻ cắt ngang sự im lặng.

Là bụng Tiểu Bảo kêu đói.

Thằng bé kéo tay áo mẹ, thì thầm: “Mẹ ơi, con đói…”

Lý Quyên như sực tỉnh từ giấc mộng, liếc ra cửa sổ, trời đã chập choạng tối.

Cô ta lập tức đổi hướng cơn giận sang tôi:

“Trần Chu! Chị xem mấy giờ rồi! Bọn tôi lặn lội đường xa đến đây, chị định để chúng tôi đói meo đứng thế này à?”

“Chị làm chị kiểu gì vậy hả?”

Tôi liếc điện thoại — 5 giờ rưỡi chiều.

“Ờ, cũng đến giờ cơm rồi.”

Tôi gật đầu, giọng bình thản.

“Đi thôi, tôi đưa mọi người đi ăn.”

Nghe đến chữ “ăn”, ánh mắt Vương Tú Liên và Trần Khải như bừng lên một tia hy vọng.

Trong đầu họ, dù tôi có sa sút cỡ nào, thì bữa cơm tiếp đãi này cũng phải đàng hoàng chút chứ.

Lý Quyên lập tức chen vào:

“Tôi muốn ăn cái tiệm Nhật nổi tiếng gì đó… trên mạng rất hot, người ta bảo trung bình mỗi người hơn nghìn tệ ấy!”

Cô ta trước khi tới Thượng Hải đã cày nát cả đống review, háo hức lắm rồi.

Trần Khải cũng hùa theo:

“Đúng rồi chị! Em biết chị bình thường tiết kiệm, nhưng tụi em đến tận nơi rồi, đâu thể bạc đãi quá được.”

Vương Tú Liên không nói gì, nhưng ánh mắt đầy mong chờ đã nói thay tất cả.

Tôi nhìn ba người họ, cảm giác như đang nhìn ba đứa trẻ mơ mộng.

Tôi mở điện thoại, tìm đúng trang web nhà hàng Nhật đó, đưa giá cho họ xem.

“Trung bình một người: 1.200 tệ.”

“Chúng ta có năm người, tính bốn người lớn và Tiểu Bảo, tổng là 4.800.”

“Tiền lương cả tháng của tôi còn không đủ ăn một bữa đó.”

Tôi lướt tiếp sang ứng dụng ngân hàng, giơ lên cho họ xem.

Số dư rõ ràng: 1.532,5 tệ.

“Đây là toàn bộ tiền sinh hoạt còn lại trong tháng của tôi.”

“Trừ đi tiền thuê nhà đã đóng cho tháng này, chỉ còn chừng này.”